Sei lá… Eu não sou dessas mulheres frescas, sabes? Essas coitadinhas, iludidas, que passam a vida a espera do príncipe encantado, o homem perfeito. Não mesmo! Não é nada disso. Também não acho justo quando as minhas amigas me criticam por não querer arriscar. Não sei se o problema é excesso de autonomia ou se o cupido é mesmo afim de mim, mas a verdade é que eu nunca acerto. E o pior é que começa sempre tudo bem. Admito que não tenho mesmo paciência. Não tenho tolerância com certos tipos de coisas. Muito menos com falta de noção. O gajo sempre surge como se fosse o meu cara-metade, vai fazendo tudo certinho, mas na hora de tirar a nota 10, falha sempre.
Tem sempre um ponto negativo grave para tirar a graça da parte boa. Comigo é sempre assim. O cidadão é cheiroso, mas a axila parece a floresta amazónica. Sabe se vestir, mas escreve “agente”.Tem uma barba estilosa, mas a tatuagem parece que veio de um filme de terror. Dança direitinho, mas liga para o pai quando não está a encontrar um endereço. Tem o sorriso bonito, os dentes branquinhos, aí aparece de bigodinho. Conhece bons restaurantes, mas não sabe cantar. Tem o abdominal que eu pedi a Deus, bronzeado, mas a coxa parece um palito desnutrido.
Assim fica difícil ser feliz. Dá preguiça, entendes? Eu não sou obrigada. É por isso que ninguém me leva a sério.
